metade de uma maçã

Lua.

2011-10-20T20:31:00.002+01:00

Ressuscitaste-me matando a besta. Fogo de várias frentes. Restos de ti voltam a inundar-me a cama. É o teu cheiro que me sustenta, nestes dias em que te tenho sem te ter. Memórias. Rosas de pedra que me adormecem. Palavras tuas que cuidam do meu son(h)o. Embriagas-me. Psicadélia de seres reunidos. E não fujo. Nunca fujo. Não quero fugir. Vontade de um quarto onde te amarro (ou quarto um?). Alma minha que é tua. Só pode ser tua. Não mates as minhas 21 gramas.

Controlo.

2011-06-23T22:16:00.003+01:00

"I’ve been thinking of you constantly, trying to rationalise our situation, thinking of the things we’ve done. Images and thoughts prey on my mind, before my eyes all times of the day and night. And while some things are still beyond my understanding(...)"

Tumores.

2011-02-23T23:25:00.002Z

Acendo um cigarro e deito-me no escuro a ver o papel queimar. Sinto-me intrigado acerca do porquê desta espera ser tão prazeroso. Esta espera para que o papel queime, até ao fim. Ouço passos. Estou demasiado colado à frescura destes lençóis para ver o que se passa. Que batam à porta, se me quiserem! Lá fora chove. Chove torrencialmente. Mas que porra de tempo! Estamos em Junho, por amor de deus! Um relâmpago fustiga o horizonte para lá da janela e do estor. É nitidamente visível apesar do total isolamento do meu quarto. Um trovão, que mais se parece com um enorme rugido de um leão, soa mesmo por cima de casa. Solto um gemido quase orgásmico. Sempre adorei a trovoada, não sei bem porquê. Sempre vi prazer em coisas que uma pessoal normal encontraria medo. Ou, pelo menos, respeito. Provavelmente, tenho alguma espécie de capacidade que me permite olhar para as coisas e analisá-la na sua substância, ao mais ínfimo pormenor. Ouço uma conversa vinda do lado de fora da porta. Dirijo o meu olhar para as sombras visíveis entre o chão e a parte de baixo da porta. Percebo que estão hesitantes em bater.
- A porta está aberta!
Mas ninguém entra. Bem, que se fodam. Tenho andado a ler Jack Kerouac. Também gostava de fazer uma viagem pela América com um amigo, um dia. Só os dois, a viver à noite nos bares, nas tascas, nas casas de pasto. Também quero deixar bilhetes a criadas, nas costas das contas. E lá aparecem as sombras mais uma vez. Mas que porra é esta, devem estar a gozar comigo.
- A PORRA DA PORTA ESTÁ ABERTA!
Parece que finalmente se decidem a entrar. Ouço a maçaneta a girar. A porta range, quando é aberta com lentidão. Isto mais parece a merda de um castelo. A luz vinda do corredor quase me cega. Eles entram, uma rapariga e um gajo que mais parece pai dela. Mas que raio é que querem de mim? Foda-se, o cigarro apagou-se...

Noites.

2010-12-09T20:17:00.002Z

A noite cai suave sobre os telhados.
A luz dos candeeiros invade as células de escuridão nocturna
e possui o meu corpo embriagadamente dançante.
Os comprimidos atingem fatalmente a minha percepção,
o sangue escorre pelo meu braço por entre espasmos e quedas
enquanto os anjos do desejo aplicam a força bruta sobre os meus ombros
que faz os meus músculos ceder ao chão.

Os joelhos rastejam secamente pelos estilhaços dos copos partidos.
Com as pontas dos dedos, limpo o suor e o sangue que me escorre pelo rosto.
A corda sufoca-me, abafa-me a voz
e eu grito silenciosamente pelo teu nome que ecoa no vácuo do teu espaço.

A morte apodera-se lentamente do meu ser.
Um arrepio de frio sobe-me pelas pernas, pelo tronco até à cabeça
e eu vejo o mundano acto de um enforcamento
tornar-se a minha obsessiva paixão.

Anjos.

2010-08-20T17:31:00.002+01:00

No quarto vazio, restos de ti inundam-me a cama. Este vácuo toma conta de mim, corta-me a respiração que já era ofegante. A fera solta-se, atira-se aos lençóis. Mexe-se nas sombras e eu sinto-a a crescer em mim. Sinto-a possuir-me as vísceras, sinto-a a afiar as unhas nos meus ossos. O luar azul entra pelas frinchas da janela iluminando a poltrona onde jaz a minha alma. Alma essa que possuiste sem qualquer dó e deixaste em farrapos. O teu horripilante cheiro a morte seduz-me e eu percorro agitadamente o teu rasto. Não consigo evitar. Não consigo abrandar as palpitações em que me deixas. Puxas-me em direcção a esse corpo diabólico desejo possuir. O teu rosto, coberto por uma invulgar máscara mortuária, persegue-me em sonhos. Não me deixa despregar de ti. Como um anjo negro da inocência, entraste dentro de mim. Alimentas-te das minhas entranhas e do meu sofrer, órgão a órgão. Não consigo fugir de ti. Não quero fugir de ti.

Visões.

2010-06-25T03:29:00.002+01:00

Olho por cima do teu ombro
é caos por todo o lado.
As casas destruídas, os candeeiros a piscar
o lixo acumula, as sombras tomam o controlo.
Trazes o peito pintado de sangue
pela ferida que eu abri,
amanhã de madrugada
declama o poema que eu escolhi.

Intendente.

2010-04-12T20:21:00.003+01:00

Lisboa, Praça da Figueira. A noite começa a cair. Duas prostitutas tomam a sua posição ao longo do passeio. À frente, no centro da praça, jovens encapuzados fazem silenciosas manobras de skate. Uma mulher deambula pelo passeio, somente acompanha por uma garrafa de vinho tinto já meio vazia. Um velho guitarrista pousa a sua guitarra e deixa cair a cabeça para a frente, uma jovem rapariga de cabelos ondulados e morenos coloca-lhe a mão no ombro, "sente-se bem?". Segue-se um silêncio até ao momento em que a rapariga se afasta. As pessoas cada vez se apressam mais com o iminente início de noite, ignorando os jovens indianos que lhes tentam cortar caminho para oferecer panfletos de um novo restaurante que abriu junto ao Politeama. Sigo pela Rua da Palma até à Praça do Intendente. De uma esquina, uma mulher de cabelo grisalho e ligeiramente ondulado chama-me. Sigo em frente, passando à porta dos bares onde dois dealers com ar vagamente ameaçador me fazem uma simples pergunta, "bolota?". Aceno negativamente com a cabeça. Ao fundo, vejo um homem com um fato castanho amarrotado e gravata já desapertada a falar com uma mulher que não tinha menos de 50 anos. Ar imperativo o dele, dizendo "anda comigo ali ao carro.", a sentir-se desejado. Ele que foi à zona interdita para se tornar em algo que nunca conseguiria ser.

Ilusão.

2010-04-11T21:30:00.002+01:00

Estou preso. E a culpa é tua, toda tua! Tu prendeste-me em algo que acabou sem sequer ter começado. Rasgaste-me a pele ao ponto de eu sentir esse gume, esse frio e terrível gume encostado na carne. E eu tento sair, eu tento quebrar estas correntes que não me deixam sequer mexer. Eu tento e não consigo. Larga-me, vil monstro do fogo! Sai de dentro de mim! Não quero sentir mais as tuas escaldantes escamas nos meus ossos.
Como é possível esta consumidora ilusão me ter parecido tão real? "Talvez tu quisesses que o fosse." Tudo o que quero é que pares de me consumir as entranhas, maldito! Mas não, tu não páras, tu não queres parar. E eu continuo a querer o impossível, continuo à procura de algo que sei que não existe. E, no fim, acabo por morrer. Em ti.

Londres.

2010-02-26T23:19:00.002Z

Londres, 1h da manhã. Estou a percorrer Camden ouvindo o som saído de dentro dos bares. Pessoas embriagadas cambaleando pela rua, de alma vazia.. Estariam a beber para esquecer os seus problemas e o stress do trabalho? Só elas sabem. Um casal percorre a rua no sentido contrário ao meu, ele tem uma cerveja numa mão e um cigarro na outra, ela traz um casaco de ganga aberto e um top preto a revelar uma parte dos seus seios. Estariam a voltar de uma noite atribulada pelos pubs do bairro. À entrada de um bar, um dealer. Dirige-se até mim, traz um saco de erva na mão e um joint aceso na boca. Oferece-me o saco. Aceno um não com a cabeça e sigo o meu caminho pela rua. Decido entrar num daqueles tantos bares à minha volta. Deparo-me com um ambiente fantástico. Pessoas a confraternizar, um cheiro a charro no ar, cerveja derramada pelo chão, casais a beijarem-se apaixonadamente à porta das casas-de-banho, provavelmente seria um simples one night stand.
Dirijo-me ao balcão e peço uma cerveja. Olho em volta para ver com mais atenção o ambiente que me rodeia. Sentada do meu lado direito, no balcão, estava uma rapariga atraente. Calças justas, camisola de alças dos Clash. Fico indeciso se hei-de falar com ela ou não. Após olhar para o seu corpo perfeito as minhas indecisões acabam, ofereço-lhe uma bebida. Ela parece estar interessada. Após uns copos de vodka e umas cervejas, puxa-me para dançar. Aprecio mais uma vez o seu maravilhoso corpo enquanto caminhamos para a pista de dança. Começamos a dançar e ela parece cada vez mais interessada. Aproxima o seu corpo do meu e entramos num jogo sensual em busca de quem cede primeiro. Ela encosta e roça o seu traseiro na minha púbis e eu fico cada vez mais excitado. Não aguento mais e digo-lhe para sairmos dali. Ela aceita de imediato o convite e leva-me para o seu apartamento. No caminho só consigo pensar naquela dança e no que irá acontecer a seguir.
Ao subir as escadas para sua casa trocamos beijos cada vez mais longos e excitantes. Entramos e eu empurro-a contra a parede. Trocamos beijos apaixonados. Sinto a sua língua à volta da minha e fico cada vez mais excitado. Mordo-lhe o pescoço devagar enquanto as minhas mãos descem até às suas coxas, depois deixo-as escorregar por baixo da sua camisola e aperto-lhe os seios. Ela, cada vez mais entusiasmada, tira-me a t-shirt, arranha as minhas costas, conduz-me para o sofá e sussurra-me que a dispa, eu faço-o: tiro-lhe a camisola apressadamente, desabotoo-lhe as calças enquanto lhe mordo a barriga e a ouço suspirar; as calças saem e eu avanço um pouco mais, desapertando-lhe o soutien. Ela agarra-me com força, crava as unhas nos meus ombros e invertem-se as posições: agora ela comanda.
Sabe como me provocar e eu não lhe resisto. Agarro-lhe o rabo com as mãos, ela despe as cuecas e agarra as minhas mãos com o intuito de fazer com que a apertasse com mais força, consigo sentir já o seu sexo sobre o meu e de vez em quando alguns movimentos que me deixam sem qualquer capacidade de resistência. Até que ela volta a tocar-lhe com os dedos – ela sabe exactamente como faze-lo – e cada vez mais rápido, até descer com a boca… pego num preservativo e quando o ia colocar ela arranca-mo das mãos e é ela que o coloca, na perfeição. Penetro-a. Devagar. Devagar. E cada vez mais, e mais. Ela geme. E eu também, inevitavelmente.
Abro os olhos, acordo ao pé dela, na cama dela. É de madrugada e não me lembro ao certo como fui ali parar. Levanto-me, tiro um cigarro do maço e fumo-o calmamente, sem pressas. Ela dorme tranquila, só acordará quando o sol começar a entrar pela janela, é certo. Acabo o cigarro. Visto-me. Verifico as horas e saio, batendo a porta silenciosamente.

Texto escrito no fim de 2008.

Cadáveres.

2010-02-20T22:57:00.000Z

Ao virar a esquina para a rua principal deparei-me com um vil cenário que me consumiu as entranhas. Uma pobre mulher de carcassa desfigurada jazia ali, no meio do trânsito do fim da tarde. O barulho ensurdecedor do trânsito do início de noite. Eu passei em silêncio, não conseguia transmitir nem um som. O tráfego, os prédios em construção. Não há palavras que descrevam. O arrepio, o medo. As pessoas apressam-se, repulsadas com aquela demencial cena. Tentam ignorar a situação. Enquanto passo, nenhum carro pára. E o cadáver daquela pobre mulher continua ali jazido, ensaguentado sem ninguém que o reclame. Começa a chover.

Recordações.

2010-01-27T01:01:00.005Z

Melancolia. Esse estranho sentimento apodera-se de mim com todas as suas forças. Dispara sobre mim um dardo envenenado ao qual não consigo fugir e acabo por me deixar possuir. Fico envolto em si. Pelas suas sombras e incertezas. Essa atroz nuvem descarrega sobre mim toda a sua água e afoga-me nas suas cheias homicidas. E que é feito de mim? Não sou senão seu servo, preso nos claustros do templo melancólico.
- Quero sair, deixem-me sair!
- Não! Lá fora há trevas, escondidas, à espera que saias para se lançarem sobre ti. Aqui estás seguro.
E sou invadido pela saudade que me atinge como que um punhal gelado, que eu sinto até osso. Sou um simples homem, embriagado por sentimentos desumanos. Não consigo pará-los. Todas as portas são apenas miragens. Todas as saídas insistem em alastrar-se e a multiplicar-se, embora tu não as consigas sequer ver. E eu? Eu continuo a querer sair, em vão.

Carência.

2010-01-21T01:26:00.003Z

Metáforas, mágoas. A noite já caiu. A única luz presente é a de uma lua cheia que me lembra de ti. Rondas-me, tal como a tormento, com a sua inocente vontade de provar o meu caixão. Corro desvairado pela rua, fugindo do lacrau que se quer apoderar de mim. Desfaleço em convulsões sísmicas que me transportam para a amarga solidão. Já nada é o que era. As memórias assaltam-me o cérebro quase demente que insiste em se abrir para prazerosos e obscuros deleites. Ensurdecem-me os teus gritos sufocados, assustam-me os vampiros escondidos nas sombras da nossa realidade. Sobe por mim uma dor que late. Arde-me o peito. Sinto-me transposto para o teu quarto, onde estás deitada que nem um anjo adormecido acariciado pelo medo. Não consigo mexer-me. Consigo ver o lacrau ao fundo. Sinto o seu perfume horripilante entrar-me pela alma e reclamá-la sua. Fico arrepiado quando o afiado gume se espeta no meu coração. Os suores frios assolam-me e aí que eu sei. O lacrau... és tu.

Rodopio.

2009-10-14T23:46:00.003+01:00

Fui seduzido pela vertigem. O corropio embriagou-me, feriu-me. Deixo-me possuir pela multidão em gritos, pelas sombras. O fogo ainda me persegue, o coração ainda bate. O lascivo carrossel ainda anda, dirigido pelo sonho alucinado do teu querer. Um homem disforme exige que o acompanhe. Quero o girar do carrossel. Em volta, o tráfego ensurdecedor. Prédios em construção, uma sucata sombria capaz de destruir nossos desejos. Sinto as trevas escondidas pela cidade, preparadas para me consumirem dentro da sua mansão. Não existem palavras possiveis que digam o quão profundo pode ser o silêncio. No limiar da porta de teu quarto há um abismo que desconheces, mas procuras insistentemente. Uma mancha de tinta que sentes alastrar mas que, afinal, nem sequer está lá. Ansio por ti qual animal selvagem e desvairado, o calor do teu corpo faz-me ferver no meu próprio desejo. Repousas como um anjo envenenado e eu caminho trémulo por entre as ruínas e o lixo, seguindo um destino sem rumo.

Divina penumbra.

2009-09-07T23:07:00.002+01:00

Dos doces tempos passados restam solidão e a romaria
Aos defuntos gatos cuja silhueta
Reflecte no espelho de neblina
E sangram os espinhos da divinal rosa
Com as sofridas memórias de um amor cruel.

Respiro ódio.

2009-08-30T15:58:00.002+01:00

Odeio o teu maligno corpo que me consome em seus sonhos.
Odeio o teu destilar de sensualidade que me apanha com suas mãos e me destrói o cérebro sem qualquer pingo de arrependimento.
Odeio a perversidade das tuas pernas que me cativam a um ponto incontornável.
Odeio o teu cabelo e a forma obscena de como o soltas.
Odeio-te luz mutilada que me guia pela noite enevoada.
Odeio-te minha rosa de espinhos que me arranca a carne das mãos.
Odeio-te morte lenta que me reveste de medo e me assassina docemente.
Odeio-te amuleto amaldiçoado que intoxicas de frieza o meu ser.
Odeio-te pérfido navio que uso para chegar à outra margem.
Odeio-te dissimulado punhal que se espeta no meu abdómen e se recusa a sair.
Odeio-te abismal fogo que me aquece até me consumir.
Odeio-te tépida noite que procura em mim a coragem para morrer.
Odeio-te selvagem satanás que agarras a minha alma e me levas contigo para as trevas.
Odeio-te subúrbio dantesco onde cresce o grotesco sofrimento animal.
Odeio-te meu amargo doce.

A reactivação.

2009-08-30T14:41:00.002+01:00

A pedido de muitas familias e seus amigos, reactivo assim o meu blog na esperança de possuir o material para não desistir dele outra vez.

A morte.

2008-12-17T22:50:00.002Z

Ouço a campainha. Levanto-me do sofá onde estava deitado a pensar em como o poderia fazer. Levanto-me com ansiedade e corro para a porta. Era ela. Beijamo-nos e convido-a a entrar. Ela aceita ingenuamente o convite e entramos. Senta-se no sofá de veludo lilás como se estivesse em sua casa e olha à volta. Terá reparado na estante acabada de comprar, ainda sem os livros e as fotografias, que estavam espalhadas pelo chão perto da porta do quarto. Dirijo-me para a cozinha e preparo um café. Olho para a direita e deparo-me com as facas de cozinha. Sinto uma estranha atracção por elas, como se estivessem a chamar por mim e a pedir que lhes pegasse e desse uso. Ajo normalmente porque ela está a olhar para mim. Olha para mim de forma apaixonada. O seu olhar transpõe o seu sentimento por mim como se fosse um raio que me atinge numa noite de tempestade. O seu corpo, atraente, pede urgentemente para ser tocado. Transpira sensualidade. O seu cabelo é sedoso, preto. Basta o olhar para perceber a sua suavidade ao toque. Coloco o café dentro das chávenas e levo-o até à sala de onde ela tem acompanhado todos os meus movimentos. Olha em volta mais uma vez, com ar de apreciação. O seu olhar pára num quadro que lhe desperta particular curiosidade. Tinha-o acabado uns dias antes. Ela fica intrigada, mas permanece em silêncio. A viagem do seu olhar à volta da sala continua. Do outro lado, estava um espelho onde ela fixou o seu olhar. O seu reflexo no espelho era como o sol da primavera ao entrar, de manhã, pela janela do quarto. Bebe um gole de café e pergunta-me se preciso de ajuda a arrumar as coisas na nova estante. Respondo que não e ela nota que estou pensativo, mas não pergunta o que se passa. Reparo na preocupação na sua cara e abraço-a. É um abraço apertado, como se fosse a última vez que estaríamos juntos. Parecia um abraço de despedida. De seguida, beijo-a apaixonadamente como se fosse o nosso último beijo. Levanto-me sem dizer uma única palavra e dirijo-me para o quarto. Paro em frente ao espelho e olho-me. O meu reflexo transpõe o vazio e a tristeza da minha alma. Vou em direcção ao armário e estico-me para alcançar a caixa que lá estava em cima. Finalmente consigo apanhá-la e abro-a. Lá dentro estava a arma que tinha comprado há algumas semanas atrás e as respectivas munições. Carrego-a e dirijo-me para a sala novamente. Paro mais uma vez em frente ao espelho. Uma lágrima cai pelo meu rosto. Limpo-a como se nada fosse e respiro fundo para ganhar coragem. Entro na sala e dirijo-me até ela, que continua sentada calmamente, como nada se passasse e sem saber o que estava prestes a acontecer. Paro atrás do sofá onde ela estava sentada, sabia que não o conseguia fazer olhando-a nos olhos. Encosto a arma à sua cabeça. Respiro fundo mais uma vez e, de repente.. Um tiro! A chávena cai derramando o café pelo chão e o seu corpo deita-se sobre o sofá. Um silêncio ensurdecedor invade a casa e eu, apático, mantenho-me completamente imóvel incapaz de fazer qualquer movimento que seja. Fico parado, vazio, muito mais morto que vivo...

Visão ficção.

2008-12-17T18:33:00.001Z

Crónicas Reflexões II

2008-12-04T19:57:00.002Z

por favor, coma os malmequeres diz:
pus umas pernocas no blog ahaha
por favor, coma os malmequeres diz:
uma imagem muita fixe na minha opiniao
carameloooooo diz:
são boas pernocas?
por favor, coma os malmequeres diz:
ahahaha depende dos gostos
carameloooooo diz:
são pernocas vintage
por favor, coma os malmequeres diz:
pernocas vintage ahahahahahahhahahaha
carameloooooo diz:
e são mesmo xD
por favor, coma os malmequeres diz:
depende
por favor, coma os malmequeres diz:
entao eu tambem puderei dizer q as pernas da minha avo sao vintage
carameloooooo diz:
exactamente
carameloooooo diz:
se são dos anos 50/60

São estas pernas.

Imprecisão.

2008-12-01T21:45:00.002Z

Imperfeição.

2008-11-30T12:36:00.002Z

Preto no preto.

2008-11-25T22:37:00.002Z

Estou lixado. Esta semana tenho de estudar para dois testes, um deles amanhã, e fazer dois trabalhos. Para Português sai o barroco, o sermão do Vieira e isso é uma seca. Tenho os livros em cima da cama e não tenho cabeça para ir estudar, nem sequer o fiz esta tarde. O outro teste é de Ed. Fisica, algo que acho estúpido porque é uma disciplina prática. São éne folhas para estudar, coisa que não vou fazer muito provavelmente. Estou a ouvir a Better Man dos Pearl Jam e sinto-me bastante nostálgico em relação a várias coisas. Tenho saudades de um bom concerto e das pessoas que conheci ao longo do básico, com as quais deixei praticamente de contactar. Tenho saudades das aulas de Português em que só fazia merda e depois tinha grandes notas nos testes. Tenho saudades de falar sobre punk com o meu professor de Fisico-Quimica do 9º ano. Tenho saudades dos intervalos em que planeava a minha banda que nunca chegou a existir. Enfim, de muita coisa mesmo. Mas a minha vida nem me corre assim tão mal, tenho pessoas em quem posso confiar e sei que posso contar com elas para tudo e isso deixa-me bastante feliz. Bom, e agora se calhar convém ir estudar por isso até à próxima.

Beijos, abraços e muitos bagaços!

Istambul (um grito)

2008-11-24T17:08:00.000Z

Istambul, 2.45 da manhã. O ininteligível vozear da turba multicolorida do Grande Bazaar, na sua azáfama mercantil, e o insistente zumbido provocado pela amálgama de apitos e motores dos veículos a cruzarem a ponte Galata, deram lugar à quietude. Da janela do quarto avista-se o porto e as milhentas luzes dos navios ancorados; a cidade mergulha em socalcos até ao Bósforo, com os minaretes das mesquitas a riscarem o céu. Está um calor infernal, abafado. Uma ligeira aragem transporta uma longínqua canção árabe, que entra pelo quarto na sua hipnótica languidez... De repente, um grito!Istambul, 2.45 da manhã. O mar está a dormir, um braço dependurado para fora do leito. Era o que ele, Mustafá, devia estar a fazer. Mas o maldito calor e a excitação em que se encontra impedem-no de adormecer. Até ao momento, tudo correra bem - já tinham a loira que o Emir Alif Keita encomendara e, a julgar pela amostra, ele ia ficar satisfeito. No entanto, não conseguia deixar de se preocupar com o dia seguinte, com a longa jornada de Istambul até ao Emirato - mais uma vez, pôs-se a rever mentalmente o percurso, sobretudo as partes mais complicadas como a passagem para o Irão ou a tomada do barco em Linga. Mas, com a ajuda de Alá, havia de correr tudo bem. Reconfortado por este pensamento, Mustafá começa a ceder ao cansaço, os olhos a fecharem, a cabeça a pender... De repente, um grito!Istambul, 2.45 da manhã. Não entendia como pudera acompanhar tão facilmente os dois turcos que conhecera no jardim da universidade. É verdade que se sentia particularmente excitada, depois de uma manhã de compras com todas aquelas mãos que aproveitavam para a afagar enquanto a ajudavam a provar uma peça de roupa ou um artefacto de joalheria, mas isso não explicava a leviandade com que os seguira. Tinha sido bom, é certo, mas devia ter-se precavido, avisado alguém - qualquer coisa menos ter ido como fora. Agora, aprisionada, sem saber o que querem dela ou o que lhe poderá acontecer, não há ninguém para dar pela sua falta.Mesmo que do hotel participem o seu desaparecimento, não deixou qualquer pista que permita encontrá-la. Está entregue a si própria. E o raio das cordas que estão tão bem apertadas... De repente, um grito! O seu grito.

Efemeridade invertida.

2008-11-20T19:20:00.000Z

"Love isn't blind.. it's just retarded"

Ponto de interrogação.

2008-11-19T22:27:00.000Z

Do they owe us a living? Course they fucking do!

Porcos fascistas.

2008-11-19T17:14:00.003Z

Na Foto: Lena (Inkisição)

Estado crítico.

2008-11-18T18:37:00.000Z

Na foto: Beki Bondage

Crónicas Reflexões I

2008-11-17T21:33:00.000Z

canção do clitóris saltitante (L) diz:
quem é que diz "o meu amor por ti é lindo"?
canção do clitóris saltitante (L) diz:
faz algum sentido caracterizar o amor que se sente com um adjectivo fisico?
canção do clitóris saltitante (L) diz:
usar um adjectivo que caracteriza algo fisico, para caracterizar um sentimento?
canção do clitóris saltitante (L) diz:
estará correcto?
Oh lord, won't you buy me a red cadillac? diz:
lindo nao serve só intençoes fisicas
canção do clitóris saltitante (L) diz:
servirá também intenções psicológicas, evidente
canção do clitóris saltitante (L) diz:
mas servirá sentimentos?
canção do clitóris saltitante (L) diz:
dependerá, obviamente, do contexto
Oh lord, won't you buy me a red cadillac? diz:
claro

Praga em pessoa.

2008-11-17T15:01:00.001Z

Agora todos os dias apanho uma pseudo-moca e faço coisas sem saber porquê. Já tenho o cérebro todo fodido e ainda nem me meti na droga.

Overdose de cerelac.

2008-11-16T15:23:00.002Z

Na foto: Aggyness Deyn

Sapatinhos Chico.

2008-11-16T00:38:00.001Z

Hoje cheguei à conclusão de que quero uma namorada como a Aggyness Deyn. Aquele rosto deixa qualquer gajo pasmado!

Cheira a erva queimada.

2008-11-15T20:15:00.000Z

"Sete cabeças tem o monstro que se auto-destrói aos poucos, e eu tenho a minha num desses pescoços a tentar fugir das outras seis."
António Cova